› Avez-vous déjà entendu parler de la légende du Phoenix ? Qu'est-ce que vous en pensez ? : Penser même une seconde qu'Aouen ne connaisse pas cette histoire serait comme une insulte à sa personne : il n'a même pas eu besoin d'attendre ses études à Poudlard, ou même sa vie d'adulte pour connaître cette vieille histoire du fond des temps. Et pour cause, sa mère la lui racontait bien souvent, lorsqu'il devait aller se coucher et que le lendemain se faisait incertain : il avait toujours admiré la femme qu'elle était, pour le talent qu'elle s'employait à avoir pour conter de telles pièces du passé. De l'histoire du Phoenix millénaire, Aouen a toujours bu les mots que sa mère prononçait, avec un respect certain pour l'oiseau en lui-même. C'est ce qui fait, au fond, qu'Aouen a toujours vénéré l'ancien directeur de Poudlard qu'était Albus Dumbledore, ancien propriétaire d'un Phoenix, qu'on racontait bien plus beau que tous ceux de son espèce. Car bien entendu, Aouen n'a jamais vu dans cette histoire une légende de grands-mères à dormir debout : il y a toujours cru, dur comme fer, sans pour autant être alimenté par l'ambition de trouver un tel animal (pour le pouvoir, ou quoique ce soit d'autre). Il n'a jamais douté de l'existence des Phoenix, tout comme il a toujours été impressionné par leurs-dits pouvoirs de renaissance et de guérison des plaies, décrits dans des tonnes d'ouvrage - Harry Potter lui-même, avait d'ailleurs été soigné par les larmes d'un de ces animaux. Il n'est pas sans dire, donc, que d'Aouen, écoutant cette histoire, on peut imaginer le visage d'un petit garçon, aux anges, buvant les paroles qu'il pouvait recueillir sur cette histoire - il est d'ailleurs parti en Egypte, puis en Grèce et à Rome pour remonter les traces de cette bien ancienne légende, qui l'impressionne toujours plus. Cependant, n'en doutez pas, Aouen se targue d'être encore un scientifique de telles histoires : il les analyse avec logique, les connaît par cœur, certes, mais ne voit pas en celles-ci une quelconque main mise sur le pouvoir du monde magique ; il déteste, à vrai dire, l'idée que qui que ce soit puisse utiliser de pareils héritages à des fins horribles à ce point.

› Quelle est votre position par rapport à la guerre ? : Une guerre ? Quelle guerre ? Traitez-le de lâche ou d'égoïste, mais Aouen se plait à vivre hors du temps et hors de cette société qu'il trouverait presque détestable : une guerre pour quoi encore, maintenant ? Au fond, il a passé tant de temps à voyager, à appartenir à d'autres mondes, d'autres cultures qu'il se demande encore, s'il est un tant soit peu anglais - ou irlandais, si ce n'est autrement que par l'héritage de son sang. Quelque part, dans le secret des lourds silences qu'il laisse se poser autour de lui, Aouen n'est que trop conscient d'avoir sacrifié bien des choses pour le bien des autres, les vieilles histoires de sang remontant aux pensées de certaines familles, la potentielle légitimité de telle ou telle ambition. Il assumerait presque, le fait de fuir, le fait d'être un lâche et un égoïste à ne pas se mêler de cette guerre naissante, à la traiter avec une inconscience certaine, ironie au bord des lèvres. Il ne s'estime pas, de toute manière, sorcier assez talentueux au point d'être indispensable dans une telle bataille : son investissement, quel qu'il soit, ne servirait à rien et quelque part, Crowley n'est pas prêt à mourir pour cette cause qui le dépasse largement. Sa famille n'a, après tout, jamais pris ouvertement position en faveur ou de défaveur de tel ou tel groupe de sorciers : s'il devait faire un choix, aujourd'hui, Aouen était presque persuadé qu'il ferait le mauvais choix. Et trop souvent, dans sa vie, il en a fait des détestables et cauchemardesques, assez pour ne pas désirer se perdre dans cette boucle à l'infini.

› Pensez-vous que les prétendus mangemorts, leurs familles, ont été opprimées ces dernières années ?: Les années de vie d'Aouen, jusque-là, ont été faites de l'insouciance d'être un jeune rêveur, et de la folie d'être un voyageur, perçu par d'autres comme un vagabond sans avenir ni attache : il n'a que très rarement pensé aux Mangemorts d'autrefois et à leurs familles. Au fond, ne serait-ce pas légitime de penser qu'ils n'avaient que ce qu'ils méritaient ? Sans doute qu'une femme comme la mère Crowley détesterait voir que son fils puisse alimenter de telles pensées, mais après tout, elles sont on ne peut plus véridiques : s'engager auprès de Lord Voldemort ne devait pas être sans potentielles conséquences, que les-dits Mangemorts avaient dû connaître après la première chute du Mage Noir. Si l'expérience ne leur a pas appris à être plus prudents, qu'est-ce que lui, simple élève à l'époque, pouvait bien y faire ? Il faut avouer, cependant, que la douceur et l'affection ainsi que les rêveries dans lesquels a grandi Aouen l'ont toujours protégé des dernières traces de la guerre et ses parents se sont toujours acharnés à le tenir à l'écart de cette partie noire de l'histoire. La plupart des choses qu'il a apprises de ces temps ténébreux, c'est à Poudlard, dans les livres de la bibliothèque ou lors des cours d'histoire de la magie : les Mangemorts, eux, n'avaient jamais hésité à traquer les nés-moldus à cause de ce qu'ils étaient, les chassant et les persécutant sans sourciller ni même avoir la moindre honte. Peut-être est-ce cette vision, dénuée de poésie et totalement mature qui fait qu'Aouen est on ne peut plus impitoyable avec le souvenir de ces êtres à l'âme noire. Peut-être ont-ils été persécutés, le temps faisant, le monde de la magie se redressant - il y a toujours une période de crise profonde après une guerre, quelle qu'elle soit, mais au fond, ce n'est que justice et légitimité, deux valeurs en lesquelles Aouen a appris à croire, en grandissant.

› Que pensez-vous des rumeurs comme quoi Harry Potter aurait été tué par James Potter ? : Sans doute ne serait-il pas très intéressant de se lancer dans un débat pareil avec Aouen : il se contenterait de hausser les épaules, en passant une main dans ses cheveux, sans pour autant avoir dit quoique ce soit. Les histoires des autres familles ne le concernent qu'à moitié, il le reconnaît franchement et sans vergogne : il a tellement voyagé, dans son irrépressible besoin de batailler sans cesse avec le reste d'existence qu'il a en réserve, qu'il n'a jamais prêté très grande attention aux Potter et à toutes les histoires (sans doute mouvementées) qui ont servi de carcan à la construction de leur famille. Harry Potter, bien entendu qu'il connaissait ce légendaire héros de tous les temps, qui avait vaincu Lord Voldemort, rétabli l'équilibre et la paix au sein du monde des sorciers - personne, dans le monde magique ne pouvait prétendre être assez stupide pour ignorer l'existence d'un tel être, de toute manière. Il va s'en dire, cependant, qu'Aouen n'a aucunement l'intention de se permettre de juger quoique ce soit des ténébreuses histoires qui voilent la ville de Londres. L'important à présent, reste pour lui d'éclaircir les choses et de lever le voile des vérités sur la mort de ses parents à lui. La justice, un jour viendra, se chargera sans doute de l'assassin de Harry Potter, quel qu'il soit : bien qu'il soit désormais officiel que James Potter ait déjà échappé à toute sentence. Au fond, il ne le sait que trop bien; la vérité ne peut pas rester cachée bien longtemps.

› Que pensez-vous de la création d'un nouvel ordre ? : Peut-être est-ce aux yeux de certains un efficace moyen d'appréhender toutes les menaces possibles - Aouen s'amuse encore à penser de telles choses, bien qu'il ne puisse s'empêcher de penser que la création d'un nouvel ordre ne signe le début officiel et indélébile d'une nouvelle guerre. Une guerre entre deux pôles officiels, qui se combattent depuis des générations et des générations dans l'esprit de tous les sorciers du monde magique. A Poudlard, du temps où Aouen était élève, les anciens membres de l'Ordre, morts pour défendre la liberté de tous ou encore en vie, étaient bien entendu considérés et présentés comme des héros : bien souvent, dans les nombreux ouvrages qu'il a lu, le jeune sorcier qu'il était idéalisait ces personnages vénérables. L'envers du décor reste le même, et le sorcier qu'il est à l'heure actuelle, égoïstement, ne parvient qu'à peine à trouver quelque raison possible pour le faire s'engager auprès de cette organisation. Il n'a pourtant, jamais alimenté la secrète ambition de tout faire pour survivre, craignant la mort par-dessus tout, mais il lui semblerait presque que l'Ordre ne soit, à l'heure actuelle, que l'image d'un passé poussiéreux, un des deux pôles d'une guerre usitée et obséquieuse, prônant des croyances sans aucun sens depuis bien longtemps déjà. Non merci, mais il ne compte pas se retrouver au milieu d'un tel combat usité.

Sagement, il avait attendu que la lumière du couloir s’éteigne. Tâtonnant un instant, l’enfant finit par trouver la lampe de poche, que sa mère déposait tous les soirs sur sa table de chevet : question de sûreté, Mrs Crowley avait appris à vivre avec les quelques anxiétés de son fils, notamment sa peur du noir, et bien des objets moldus permettaient de combler ces petits mal êtres enfantins. Ou caprices, puisque ce n’était pas par peur du noir, que ce soir, Aouen cherchait avec fébrilité sa lampe torche, l’allumant pour éclairer d’un faisceau blanchâtre la pièce autour de lui. De longues secondes durant, il ne bougea pas, il ne fit pas le moindre son ; mais personne ne vint pour le rappeler à l’ordre. Il se leva donc, quittant les couvertures chaudes de son lit, pour retrouver le livre que sa mère venait de ranger sur la petite étagère accrochée au mur de sa chambre. Sur la pointes des pieds, il manqua de faire tomber tous les autres livres – ce qui l’aurait alors trahi, se retenant tout juste en équilibre le temps d’attraper le lourd ouvrage, et le ramener avec lui vers le lit. Pendant une bonne demi-heure, Mrs Crowley avait lu une infime partie de l’histoire, se montrant sans pitié lorsque son fils l’avait suppliée de poursuivre le fil conducteur, afin de ne pas lâcher le livre en plein suspens. Elle avait refusé, il comptait bien savoir le fin mot de l’histoire – impossible, il ne dormirait jamais avoir de savoir ce qui était arrivé au dragon, et au sorcier qui avait vaillamment tenté de le combattre. Aussi ardemment qu’elle s’essayait à faire plaisir à son fils, Mrs Crowley ignorait au combien cette passion brûlante du petit garçon pour les dragons finirait par lui nuire : ce soir encore, il s’endormirait le nez sur son livre, la lampe de poche allumée sans même s’en rendre compte et sans même connaître le fin mot de l’histoire, probablement. Ils s’en fichaient tous les deux, parce qu’au fond, le plus palpitant dans l’histoire restait toutes les mésaventures qui parsemaient le chemin du héros de bien des difficultés.

HOGWARTS 2012 ◊ « J’te le dis, j’ai lu tout ce qu’il y avait à lire à propos de la Roumanie. Ils disent que les dragons sont rares, mais pas éteints, et c’est sûr qu’un jour, j’irai en voir pour de vrai. » Le rire de Lyanna résonna comme moqueur à ses oreilles, mais il ne s’en fourvoya qu’à peine, grand sourire toujours plaqué sur les lèvres. Face à lui, déjà à onze ans, la jeune Bennett semblait être bien terre à terre : ses ambitions à elle, ne dépassaient pas encore Poudlard ainsi que tout ce qu’ils y apprenaient, tandis que lui, il savait que son avenir était tout tracé depuis des lustres déjà. Il voulait voyager – mais il ne savait pas vraiment comment, professionnellement, on pouvait appeler l’emploi qu’il comptait faire : explorateur ? Y avait-il encore quoique ce soit à découvrir dans ce vaste monde ? Lui, n’en doutait pas, au fin fond des jungles les plus épaisses de cette planète, il y avait des formes de magie encore ignorées de tous – lui, il comptait bien les mettre à jour, à la manière de Gilderoy Lockhart (sans être un imposteur pour autant), ou du grand Charlie Weasley, que tout le monde connaissait pour être un grand chasseur/dresseur de dragons. Peut-être étaient-ce ces ambitions folles et démesurées qui avaient amené Aouen à Gryffondor ? Une grande fierté, pour les parents Crowley qui eux, avaient respectivement fait leur scolarité dans une école moldue (pour son père), et au sein de la maison des Poufsouffle (et pour sa mère). Celle-ci, n’avait d’ailleurs jamais douté de voir un jour son fils se lancer dans une carrière magique – la surprise restait celle qu’elle avait eue lorsqu’il lui avait annoncé être officiellement un élève des rangs rouge et or de Poudlard. Une maison prestigieuse, qui se targuait d’avoir abrité de grands sorciers, comme Hermione Granger (qu’Aouen admirait particulièrement), Ronald Weasley (ainsi que tous ses frères et sœur), et bien entendu, le grand Harry Potter. « Tu ferais mieux d’être prudent, beaucoup d’espèces de dragons sont friandes de chair humaine. » Il leva les yeux au ciel, comme pour souligner que ce n’était qu’un détail – un stupide détail dont il n’avait que faire, ricanant au visage de son amie avant de s’asseoir, au beau milieu de leur marche, dans le jardin vert et gigantesque de Poudlard. De ce qu’il avait lu, dans l’histoire de Poudlard, peu de choses avaient changé ici, contrairement au monde des moldus, qui était frappé de mille et un progrès tous plus inintéressants les uns que les autres. S’il avait eu le privilège de goûter aux deux univers (aussi vastes l’un que l’autre), l’esprit d’Aouen restait irrémédiablement attiré par toutes les fantaisies du monde magique. « Tu n’auras qu’à venir avec moi, comme ça tu seras obligée de me croire. Et tu verras que je peux très bien ne pas me faire manger par un dragon. » La jeune fille assise à côté de lui, le rire de Lyanna lui parut encore plus doux et cristallin qu’à l’habitude – à chaque fois qu’il parlait de partir ensemble, à l’aventure un beau jour, elle se contentait de rire aux éclats, tentant de cacher ses joues rosées, chose qu’il remarquait malgré tout à chaque fois. S’ils s’étaient trouvés tous les deux, c’était bien pour une raison : il savait qu’elle était comme lui (quoique plus prudente, et plus réaliste sûrement), il savait qu’elle voulait voyager, mais que, elle, elle était retreinte dans sa folie et son imagination par quelque chose. Quelque chose qui les dépassait tous les deux largement.

HOGSMEADE 2018 ◊ « Partons ensemble. » Le sourire encore accroché aux lèvres, il n’avait pas bougé de son coin de chambre. Inlassablement, il repensait à cet instant, aux éclats, brillant au fond des prunelles de Lyanna ; il repensait à la douceur de ses mots, à la caresse de sa peau, aux frissons glacé (et chaud à la fois, totalement contradictoire, en somme), de son baiser. Lyanna. Il ne pouvait rêver meilleure compagnie, pour vaquer à travers le monde : voyager seul n’était pas vraiment son truc, il en avait fait les frais pendant les quelques semaines qu’il avait vouées à sa découverte de l’Angleterre. Du Nord au Sud, il avait traversé chaque coin et recoin de la Grande Bretagne, de l’Irlande et de l’Ecosse, ne s’amusant qu’à moitié, alors qu’il avait sans cesse senti ses songes s’accrocher au souvenir de Lyanna. Elle, quelque part dans sa vie, entre chez elle et le Ministère ; entre ses propres envies et les volontés de ses parents : il connaissait la famille Bennett, et toutes leurs ambitions déplaisantes qui avaient peu à peu empoisonné l’esprit de son amie. Parfois, il se plaisait à penser que c’était grâce à lui, à sa présence continuelle dans la vie de la jeune femme qu’elle était devenue, qu’elle parvenait à garder en elle cette part de rêve, qui l’avait toujours différenciée des autres. Qui, aujourd’hui, en tant que femme adulte, la rendait unique et différente – parfaite dans ses contradictions, en certains points. Il voulait lui faire découvrir la liberté, l’ultime sentiment d’avoir une place infime dans un monde gigantesque : c’était avec elle qu’il voulait voir le monde, découvrir son importance et tous les vastes domaines dont il débordait. L’Amérique du Nord, le Japon, la Chine, la Roumanie : il voyait déjà ces pays bien plus beaux et bien plus intéressants alors qu’il les traversait en compagnie de la jeune femme. Son sourire se creusant de plus belle au coin de ses lèvres, Aouen se leva d’un pas léger, esquissant quelques pas traînant vers le sac qu’il préparait depuis de bonnes dizaines de minutes déjà : le livre qu’il avait eu en main jusque-là, rejoignit le reste. En admirant son œuvre, il remarqua bien vite qu’il avait mis de livres que de vêtements, et que quand bien même, un sortilège étendait les capacités du sac, celui-ci s’avérerait bien lourd à porter s’il l’emmenait tel quel. Voilà qu’un dilemme s’offrait à lui : presque, il s’estima avoir besoin de Lyanna pour faire un choix : elle, elle était assez réaliste pour savoir quoi faire, choisir entre les livres et les biens nécessaires à toute avancée dans un monde sauvage et impitoyable. Sans argent, ni vêtements, il n’irait pas bien loin. Sans que la réalité n’ait entamé cette bonne humeur plaquée à son visage (que la jeune femme semblait avoir imposé de force à lui), le jeune Crowley commença à se défaire de quelques-uns des ouvrages qu’il avait compté emmener : il préférant largement acheter des livres sur place, plutôt que des vêtements : il avait, après tout, une assez vaste connaissance de bien des langues à travers le monde pour pouvoir traduire quelques ouvrages étrangers. Sa motivation ne mourait pas, et pourtant, on frappa à la porte de son appartement avec une détermination qui le fit presque sursauter. Bien souvent, sa mère lui avait reprocher de se faire trop happer par ses songes – elle avait raison, mais ce n’était qu’aujourd’hui qu’il finirait par se rendre compte à quel point.

Il aurait presque pu sentir une épaisse pluie lui tomber dessus, s’acharner sur lui avec hargne : ainsi, elle l’empêchait de se concentrer complètement sur ses songes. Ces déplaisants songes, que son esprit tout entier fuyait avec hargne. Egoïste, on venait de le traiter d’égoïste ; parce qu’il arrachait Lyanna à sa vie ; parce qu’il ressentait l’ardent besoin de vibrer avec elle, pour pouvoir vibrer dans ce monde. D’un regard à peine levé, il reconnut la jeune femme, qui arrivait à sa hauteur – son premier réflexe fut de fuir tout contact visuel, alors qu’il serrait les dents dans un réflexe incontrôlable. Il ne pouvait pas, il ne voulait pas faire ce qui était mieux pour elle – ou ce que les autres pensaient comme mieux pour elle. « Tu avais raison Lyanna. » Il lui avait fallu s’éclaircir la gorge, avant de prononcer ces premières paroles. Elle avait tort, il le savait, mais il obéissait simplement à des obligations qui le dépassaient de loin. Il pinça les lèvres, alors qu’il ressentait une subite tension dans l’air. La pluie imaginaire, s’acharnait sur lui avec plus de hargne à présent, il pouvait se sentir frissonner sous l’horreur du monde glacial, sous son plus mauvais jour. Ou l’horreur de ses propres mots, qui glissaient contre sa gorge à l’en écorcher de douleur. « A quel propos ? » Il aurait voulu baisser les yeux, à l’instant où il entendit la voix de la jeune femme – sans qu’il ne le veuille, alors qu’il s’essayait à se faire farouche et fier, son esprit venait de percuter. C’étaient les dernières paroles qu’ils s’adresseraient, avant un long moment. Il ne reviendrait pas ici. Il ne reviendrait pas vers elle, pour admirer la femme hautaine et sans-âme qu’elle finirait par devenir, s’il se détournait d’elle. Il ne voulait pas… Il était décidément bien égoïste. « Ta vie n’est pas comme la mienne. » Cette phrase lui avait paru interminable, coincée dans un nœud dans sa gorge – il s’était senti faillir, mais espérait encore garder bonne figure. Il sentait la présence de la sorcière se faire plus oppressante près de lui, son être tout entier aurait voulu la regarder, rien qu’une dernière fois, mais il n’en avait nullement la force. Il fuyait, il avait l’air plutôt bon pour ça. « Elle le sera, quand on sera partis. » Partis, ça aurait été si beau, si parfait. Avec elle, et personne d’autre, juste le monde, prêt à être découvert plus profondément encore, par leur curiosité commune. Celle qu’il avait toujours vue en elle, celle qui faisait d’elle, bien plus – tellement plus – qu’une stupide bureaucrate sans âme, perdue en plein milieu de Londres. A quoi pouvaient bien rimer, les obligations de Lyanna envers sa famille, ici, maintenant ? Il les avait toujours pensées futiles, mais elle. Elle… elle se détesterait, si un jour elle comprenait que pour lui, elle déserterait sa famille ; que pour fuir avec lui, suivre ses ambitions folles, elle abandonnerait les siens à l’extinction et à la méconnaissance de chacun. S’il y avait bien une personne pour redorer le blason – destitué de tout son charme – des Bennett, c’était elle, Lyanna l’indispensable à sa vie. Lyanna, à qui il renonçait volontiers, sans savoir pour qui, ni pour quoi. Il le faisait, parce que c’était mieux pour elle. Parce qu’elle avait les siens, ceux à qui elle était enchaînée par le devoir du sang. Il ne voulait pas qu’elle choisisse, entre lui (et ses promesses de voyage) et tous les imbéciles (qu’il détestait) qui constituaient sa famille. Il n’était aucun avenir pour elle, juste une fuite incessante des responsabilités : c’était ce qu’il voulait, fuir. Il n’avait jamais correspondu à ce monde, ni même au monde des moldus - Lyanna, elle, avait toutes ses chances. « Un jour, tu m’as dit que ce que tu voulais faire de ta vie, c’était aider les gens. Tu es entrée au ministère de la magie pour ça. Le magenmagot. Tu aideras les gens Lyanna. Tu feras de grandes choses mais pour ça, tu dois rester ici. Je serais bien égoïste de priver nos compatriotes d’une personne telle que toi. » Il y avait quelques années de cela, il lui cédait la place de Ministre de la Magie – qui sait, y arriverait-elle peut-être un jour, tandis que lui, il n’aurait pu lui promettre que de découvrir des choses sans aucun intérêt pour beaucoup trop de monde. Elle ne pouvait pas, elle ne pouvait pas se dresser contre sa famille, contre son destin pour un type comme lui, aussi peu fiable, aussi peu prometteur. Ces paroles n’étaient pas les siennes, pourtant, fichées en plein dans son cœur, elles lui semblaient – malheureusement – lourdes de sens et de vérité. « Mais … Je veux être avec toi, le reste on s’en fiche. » Il ferma les yeux, se forçant à ne rien dire, à enterrer ses propres volontés – dans un long souffle, il s’escrima au calme : au moins, fut-il apte à la regarder droit dans les yeux. Plus encore qu’il ne le pensait : il aurait voulu effacer les larmes qu’il devinait au coin de son regard, habituellement si doux et si tendre – mais il ne fit qu’un pas, seulement un pas ambitieux pour l’accrocher à ses prunelles. Elle avait raison, il disait la vérité – c’était mieux ainsi, mieux ainsi… Rien dans sa tête ne faisait écho à ce qu’il essayait de faire comprendre à la jeune femme : ce n’était pas lui, ça, de faire preuve d’une sagesse amère à ce point. « Toi et moi c’est Romeo et Juliet et je n’ai pas envie de nous voir finir comme eux. Je nous simplifie la tâche. Pas besoin qu’on m’exile, je m’en vais.  » Il s’en allait. S’en allait – dans le vague espoir, purement solitaire, de ne jamais revenir sur ses pas. Jamais ici, à Pré-Au-Lard, à cet endroit précis : il espérait même que cette parcelle de terre en vienne à être rasée sans pitié. Cette vie, ici, aurait raison de tout ce qui faisait de Lyanna un être extraordinaire, tout ce qu’il était le seul à voir d’elle : il ne voudrait pas revenir – pour rien au monde – afin d’assister au triste spectacle du massacre qu’il commettait, à cet instant précis. « Adieu Lyanna. J’écrirais chaque chose que je verrais pour que tu puisses les voir aussi. D’ici, là où est ta place, là où sont tes rêves. » Adieu – pour une vague seconde, il s’était cru incapable de bouger, campé sur ses pieds, pétrifié par le regard plein de larmes de la jeune femme, ou par la douceur de son front sous ses lèvres. Lyanna. Il ne voulait pas partir, pas la quitter. Jamais. Il s’écarta cependant, attrapant son sac plus vif que l’éclair, pour disparaître dans un craquement sourd. Celui qu’il regretta l’instant d’après, alors que déjà, le paysage semblait morne et triste ici-bas.

DERRYCLARE LOUGH 2020 ◊ « A quoi ça sert, de voyager tout seul ? » Pensif malgré lui, il haussa les épaules, peu enclin à discuter des déboires de sa vie, qui l’avait amené à voir du pays tout seul. Cela faisait un an déjà, qu’il n’avait pas daigné remettre les pieds au pays – il avait envoyé des lettres à ses parents, pour les tenir au courant de l’avancée (parfois désastreuse) de sa découverte du reste du monde. Ici, Derryclare Lough lui semblait être le bout du monde, mais au moins, l’endroit le plus au calme pour faire le point. Au pub moldu où il avait pris l’habitude de se rendre depuis quelques jours déjà, il y avait cette femme, blonde et souriante – qui n’avait eu de cesse de lui tourner autour jusqu’à ce qu’il daigne lui avouer d’où il tenait cet air fatigué et ces quelques restes de bronzage. Lui qui avait cru pendant longtemps qu’il était incapable de bronzer au soleil, l’Amérique du Sud lui avait prouvé le contraire, et au beau milieu de l’hiver naissant de l’Ecosse profonde, il faisait presque tâche. « Vous ne pensez pas que c’est mieux ? Je dois dire que c’est très reposant, j’ai toujours cru qu’il valait mieux être seul que mal accompagné. » Il n’avait pas voulu trouver qui que ce soit d’autre pour voyager que Lyanna ; il n’avait même pas cherché au fond, il s’était contenté de rencontrer des gens, comme ça, comme il l’avait rencontrée elle – pour mieux partir, seul et vagabond vers d’autres horizons. Le sourire de la jeune femme parlait pour elle cependant, elle s’y connaissait assez bien en mauvaises compagnies, ça se voyait, quelque part sur son visage, ou au fond de son regard. Il ne dit mot cependant, elle avait déjà détourné le regard, attrapant son verre. « Je vous ressers ? » Il hocha la tête, à son tour presque gêné d’avoir su si aisément entrer dans l’esprit de la jeune femme – elle était une moldue qui respirait la tranquillité et la normalité, sans doute qu’elle le prenait pour un fou : de toute manière, il l’avait déjà remarquée l’inspecter de haut en bas. A voir comment il était habillé (de ce qui semblait démodé à l’heure actuelle), il avait de quoi attirer bien des regards. « Et vous écrivez tout ce que vous voyez, là-dedans ? » Elle désigna d’un regard l’épais carnet, rempli de feuilles volantes et d’extraits de journaux qu’il avait posé à côté de lui. C’était pour ça qu’il venait ici, pour s’asseoir calmement et revoir tout ce qu’il avait fait – bien tout trier, bien tout ranger, au cas où. Au cas où quoi ? Il n’en savait rien, il n’aurait certainement pas le courage d’un jour aller frapper à la porte de Lyanna pour lui offrir cet ouvrage pour le moins particulier afin qu’elle sache tout ce qu’il avait vécu, si loin d’elle. Il le faisait parce qu’il l’avait promis… mais ça ne mènerait jamais à rien. L’amertume lui serra la gorge, mais il répondit par un léger sourire à la serveuse. « Oui. Oui… j’écris tout ce qui ne doit jamais être oublié, là-dedans. » « Vous allez écrire un livre, alors ? Vous savez, il y a plein de types qui passent par ici, avec un carnet et un stylo – à la mode ancienne – pour écrire des livres sur les mystères de l’Ecosse profonde. » Il arqua un sourcil, aux paroles de la jeune femme – elle comprit bien vite qu’il n’avait jamais eu l’intention de faire des choses pareilles. Elle se fut trahie par une légère nervosité, avant de s’excuser et de reprendre son travail. Il pouvait, peut-être que ses promesses finiraient par arriver à Lyanna, s’il faisait les choses ainsi. Pendant un vague instant, il effleura cette possibilité du bout des doigts. « Vous voulez venir avec moi ? » Lâcha-t-il finalement, de but en blanc en se penchant au travers du comptoir. Prise dans son travail, elle ne comprit qu’au bout de longues secondes qu’il lui parlait bien à elle – et la seule chose qu’elle trouva à faire, c’est rire d’une telle proposition. Elle, au moins, elle n’aurait pas à acheter ses livres s’il venait à en faire, un jour.

DERRYCLARE LOUGH 2025 ◊ Le temps lui semblait bien long : pendant quelques minutes, il avait observé les minutes défiler sur le petit réveil posé sur la table de chevet de la jeune femme. Elle ne s’était pas encore réveillée, et le crépuscule pointait le bout de son nez. Patiemment, il avait alors attrapé son énième carnet de route, le feuilletant dans tous les sens. Une année encore, après sa rencontre avec Bonnie, il avait voyagé seul – elle l’avait envoyé promener, comme si elle préférait sa vie paisible et calme de moldue sans histoire. Il avait fait avec, mais l’année suivante, lorsqu’il était revenu se poser au comptoir du pub où elle avait travaillé pendant tout ce temps, elle avait saisi sa chance. Maintenant, tout semblait remis en question. Il y a quelques heures à peine, ils avaient été en Roumanie, après avoir traversé de nombreux pays de l’Est. Pendant tout le séjour qu’ils avaient passé là-bas, Aouen avait hésité à faire découvrir son monde à la jeune femme, faisant ainsi tomber les pesants masques qu’il gardait sur lui depuis des années déjà. Mais il avait préféré la prudence, du moins, c’est ce qu’il avait estimé, jusqu’à ce qu’un groupe de rafleurs de l’est, avec leurs accents roumains et leurs mauvaises têtes ne leur tombent dessus. Elle avait reçu un sortilège qui l’avait bien sonnée – il n’avait trouvé rien de mieux à faire que la ramener ici, conscient que ce qu’elle avait vu, devait à présent tout remettre en question. Il était stupide, il avait été égoïste, encore une fois, de croire qu’il pouvait se mêler à la vie des autres sans qu’ils en subissent les conséquences. Ils en avaient vues pourtant, des choses pendant toutes ces années qu’ils avaient partagé ensemble – il s’était même donné la peine de vivre comme un moldu, de dépenser des sommes folles pour payer des billets d’avion et des tickets de train ; il avait goûté aux longues et laborieuses heures de trajet, aux attentes interminables. Pourtant, la présence de Bonnie avait rendu tout ça on ne peut plus supportable, voire mieux délicieusement amusant. Nostalgique, il ne fit qu’à peine attention aux dernières pages vides de son carnet, l’oubliant bien vite en remarquant que la jeune femme se réveillait enfin. Sautant de sa chaise, il rejoignit le bord de son lit, hésitant quelques secondes avant de lui prendre la main – mais à peine sentit-elle cette petite marque d’affection qu’elle s’écarta, se redressant sous ses couvertures, la méfiance se lisant sur chaque parcelle de son visage. « Qu’est-ce qu’on fait ici ? On était… Qui es-tu ? » Elle exagérait un peu, mais au fond, elle n’avait pas tort – elle ne savait pas qui il était, ce qu’il était du moins. Il pinça les lèvres sous le regard accusateur de la demoiselle, avant de se reprendre. « J’ai décidé de te ramener chez toi. On a eu quelques soucis, on dirait. » Le regard dans le vide, la jeune femme semblait se remémorer peu à peu les derniers instant qu’ils avaient passé en Roumanie. Inquiet, le front barré par un pli profond, Aouen resta silencieux face aux doutes de la moldue. « On était… Q-. » Elle se leva prestement, il aurait voulu la prévenir, que le sortilège lui ferait encore tourner la tête quelques temps, mais elle le remarqua bien assez vite. Elle ne semblait pas s’affecter cependant, de l’air navré qu’il affichait. « Il y avait ces types et puis ils ont parlé de. De… » Elle se souvenait – chercher des dragons au fin fond de la Roumanie n’avait pas été la meilleure décision qu’il ait prise – les rafleurs et les chasseurs de ces créatures avaient semblé peu enclins à les laisser marcher sur leurs plates-bandes. Elle s’était, en somme, retrouvée au milieu de sacrées histoires, bien compliquées et étranges, pour une personne comme elle. « Tu devrais -. » « Tu devrais partir, toi. » La sentence avait été prononcée d’un ton outrageusement calme. Il pinça les lèvres, conscient qu’elle ne parlait pas sous le coup de la colère ou de l’inquiétude – elle savait ce qu’elle faisait ; il savait, lui aussi, que ce serait mieux ainsi. Pendant un instant cependant, il baissa les yeux, ses doigts s’entremêlant les uns aux autres sous une vague tentative d’acheter du temps,  au cas où elle ne revienne sur ses décisions. « Maintenant ! » Le prenait-elle pour un fou, ou avait-elle seulement commencé à comprendre ce qu’il était ? Il n’en savait rien, il s’était déjà levé, rassemblant ses affaires avec le peu de contenance qu’il lui restait. Il la vit essuyer une larme au coin de sa joue, mais il ne fit rien pour la consoler, l’aider ou même la rassurer. En faisant volte-face, il s’apprêta à partir, avant de tenter une dernière chose. « Je peux t’aider, tu sais. Je… je peux m’arranger pour que tu m’oublies, vraiment. » L’œil accusateur qu’elle attarda sur Aouen, lui fit aussitôt regretter ses paroles – elle devait vraiment le prendre pour un fou, elle devait le détester ou même le craindre, il ne savait pas ce qu’elle pensait, au fond. Etait-ce la lourdeur du secret qui les séparait ? Ou alors l’incapacité qu’elle avait, finalement à voir plus loin que ce à quoi elle croyait ? La voyant perplexe, il s’approcha, esquissant un mouvement réflexe pour poser ses mains sur les épaules de la jeune femme – mais il n’en fit rien, se stoppant tout juste. « Tu… tu sais très bien… ce que je peux faire. Tu l’as vu toi-même, même si tu n’y crois pas vraiment. Et j’ai menti, ou tu ne peux pas comprendre, pas accepter ce que tu as vu. Alors, si ça peut t’aider, si ça peut alléger ta peine ou tes inquiétudes. Je peux t’aider, effacer tout ça. De ta mémoire. » Il crut – il aurait voulu – deviner l’horreur au fond des yeux de sa vis-à-vis ; Crowley s’essaya même à ignorer le hochement de tête qu’elle lui répondait. « Fais-le alors. Et ne reviens jamais. » En d’autres circonstances, peut-être aurait-il insisté ; il aurait souligné qu’elle avait simplement peur, qu’elle parlait uniquement sous le coup de la colère – ou que, même si elle le détestait maintenant, elle ne pourrait décemment pas souhaiter oublier tout ce qu’ils avaient vu, tout ce qu’ils avaient vécu ensemble. Mais peut-être était-ce mieux ainsi, peut-être avait-elle raison ; il n’aurait de toute manière, jamais eu le courage de revenir jusqu’ici.

S’arrêter, ça faisait presque du bien. Mais les murmures semblaient le poursuivre, alors qu’il se frayait un chemin à travers la foule du Chemin de Traverse. Depuis qu’il était revenu ici, il avait entendu parler d’une guerre qui se profilait à l’horizon ; Londres lui semblait depuis, à des années-lumière de tout ce qu’il avait connu jusque-là. La tranquillité était encore de mise cependant, comme une mascarade qui se jouait toujours dans les rues alentours : personne ne voulait penser à une potentielle guerre à venir, pour sûr. C’était il y a des années, cependant, la seconde guerre du monde des sorciers restait encore bien gravée dans les esprits. Aouen s’en était rendu compte, tout au long de sa vie : pour ses parents, ça avait été un tabou, qu’ils balayaient d’un regard commun en ignorant les questions de leur fils. Il avait pourtant une mère sorcière et un père moldu, il n’avait pas à douter que ceux-ci avaient dû connaître leurs lots de mésaventure en 1998. Bien vite cependant, l’instinct de survie d’Aouen éloigna ses parents de son esprit – il ne pouvait pas s’effondrer ici, au milieu du reste du monde. S’il était ici, ce n’était pas pour se pavaner et sentir quelques regards sur son sillage – ses parents étaient morts, tués il en était sûr, mais par qui, c’était une toute autre question. Ils n’étaient pas les seuls, à ce qu’il avait pu lire au coin des pages de la Gazette du Sorcier, pourtant, trop rares étaient ceux qui prenaient cette histoire au sérieux. Lui, d’ailleurs, s’escrimait plus à ignorer les soucis qui pourraient lui tomber dessus, qu’à réellement chercher la justice pour le décès de son père et de sa mère. A quoi bon ? Ça ne les ramènerait pas – il avait, de toute manière, été un fils bien indigne dans les dernières années de leur vie : fuyant toujours plus loin, s’enfonçant dans les profondeurs des forêts les plus sauvages, des terres les plus inexplorées – il n’avait que trop rarement pris contact avec eux, et c’était un hibou de la part d’un des amis de la famille qui l’avait rappelé ici, pour l’enterrement. Lui-même ne l’avait pas organisé, il n’était qu’un piètre fils, comme il était un piètre ami, un piètre sorcier. Loin de la capitale anglaise, tout ceci n’avait pas la moindre importance – ici, cependant, la réalité le rappelait sans cesse à l’ordre. Songeur, il s’arrêta cependant devant la vitrine de Fleury et Bott. Ici, posés en pile devant sa vitrine, il y avait quelques bonnes dizaines d’exemplaires de son dernier ouvrage – cette couverture bleue immaculée, si particulière, comme les profondeurs de la mer, il serait capable de la reconnaître entre mille : il l’avait choisie lui-même, envers et contre tous. Il s’estimait même fier, que ses écrits ne soient pas victimes des progrès du monde, qu’ils restent gravés sur de simples pages, et non pas numérisées Merlin seul savait où, comme l’étaient à présent les livres du monde moldu. Sous l’effet d’un sortilège, comme un automate vivant seul, un des livres s’ouvrit juste sous ses yeux – en lettres noires, il put lire la dédicace inscrite sur la première page. Toujours la même. A Lyanna, à tout ce qui aurait pu être, tout ce qui ne sera jamais. Tout ce qui n’avait plus aucune importance à l’heure actuelle. Le dérisoire de son mode de vie lui semblait plus criant maintenant que jamais auparavant et, dépité, les mains dans les poches, il reprit son chemin sans plus d’égard pour l’œuvre de sa vie qui, lui avait-on dit, s’arrachait déjà comme des petits pains, au sein de la communauté magique – au moins avait-il rempli son devoir, car il se savait bien guère capable d’accomplir plus que ça, de donner plus aux autres, que de simples rêves illusoires, et une dose de poudre aux yeux.

Tout est en ordre dans ta fiche, tu es donc validé ! Avant de partir à l’aventure sur le forum, ou plutôt en guerre avec ton camp, n’oublie pas d’aller recenser ton avatar, c’est très important, si tu oublies et que quelqu’un d’autres le prend c’est toi qui devra changer de tête ! Après ça et si tu en as envie tu pourras aller te faire un scénario, lis bien les règles s’il te plait avant de te lancer ! Ensuite tu pourras aller faire des demandes de liens et de rps, te trouver un job, et tout ce qui s’ensuit, vivre ta vie de sorcier quoi !

J'ai dévoré ta fiche